Сорта стресса. — Метеостанция как ашрам. — Дорога на Бермамыт. — Я вроде ламы, Эмка как Ким. — О вреде излишней резвости. – Препирательства с диссидентом. – Психодром и брокенский призрак. – Жизнь и смерть почитателя протопопа Аввакума. – Разные взгляды на смысл жизни. – Наяда в Хасауте
Еле-еле серело, когда я выбрался из палатки на холод по чисто личным обстоятельствам. Было тихо, еще и утренний бриз не начинал дуть, и плеска моря совершенно не было слышно. Я не обратил на это обстоятельство никакого внимания, а зря. Хотя — что я мог бы поделать? Но об этом после.
Я полюбовался на утренний лет несчетных стай, погоревал насчет отсутсвия ружьишка, потом, взрыкивая от холода, вернулся в теплый спальник, угрелся в предвкушеньи, что моментально засну. Черта лысого, однако. Богооставленность – это еще куда ни шло, это завсегда при нас, но быть оставлену собственным «Фрегадом», или самому оставить кат – совсем худо. Принимая во внимание.
Я глянул на часы. Пять. До побудки еще пара часов, а у меня сна ни в одном глазу. Я вспомнил где-то читанное, в «Науке и жизни», наверно: если не выспался, но спать не можешь – это худший вид стресса. Стресс бывает хороший и не очень; так вот у меня самый дурной, какой только можно придумать. А как не стрессовать, когда я тут, а «Фрегадик» мой неведомо где и неведомо, что с ним. Тьма такая, что смотри, не смотри, нуль чего высмотришь. Продолжить чтение
