Грустный утренний лимрик. – Целебная уха. – Бальмонт – придурок. – Как сладко когда-то болелось. – Каково на дне. – Ph = f(h). – В быту Бог злокознен. – Прав ли Власий Паскаль. – Хочется супчика. – Пока болел, пришла весна. – Struggle for life: терплю поражение за поражением. – Уха из бычков, или гимн слепой вере
Пробуждение было – мерзее не придумаешь. От боли в горле. Попробовал сделать глотательное движение – и захныкал потихоньку. Воистину день начинался not with a bang but with a whimper. Эдакий маленький жалконький whimper. Ангина по полной форме. Хорошо бы взять бюллетень. А чего еще ожидать, если вот так пижонить, лазить за какой-то дурацкой деревяшкой в арктическую водичку, и это после танцев с голой попой под дождем и многочасовой возни в ледяной свинячей грязи. И чего на Других злобиться; с такой дурцой я и сам себя угроблю, без всякой помощи со стороны. Легко. Супермен задрипанный. И стоило, я вас спрашиваю, ради этого терпеть кораблекрушение?
В голове позванивало. Температура, наверно, порядочная; неизвестно, какая, и это хорошо. Спокойнее как-то. Сквозь звон проступил неизвестно откуда взявшийся лимрик: There was an old man of the Aral Who would with the elements quarrel, But all that he got Was a noseful of snot – Which vexed that old man of the Aral. Продолжить чтение
