…Пасмурно, сыро, туманно, тихо. Рассвет от суме- рок не отличить. В ушах шорох, шелест лесной капели. Заденешь ветку, брызги обдают, как душ. Мох, как набухшая губка. Намокла хвойная подстилка под соснами. Дождик шипит в хвое. Но грибникам он не помеха: хорошо примечается блеск мокрых шляпок. Кругом ни тени, ни игривых бликов солнечных зайчиков. Не пестрит, не рябит в глазах вянущая яркая листва.
В корзину падают мокрые листья. В золотых заплатках сапоги грибника, желтые листья прилипли к мокрой коже. Осиновую листву дождь заквасил, и весь воздух пропитан ароматом моченых яблок. Сверху и снизу мокнешь до нитки, а все-таки радуешься; грибами сильнее пахнет корзина. До чего же бодрит дыхание грибного леса в листопад.
Идешь, как по выставке грибов. Сколько тут больших и малых шляпок многоцветок.
…Знакомых меньше, незнакомых больше, взглянет на них грибник и дальше зашагает… И вдруг остановился. Невольно загляделся… Неправдоподобный гриб! Под шляпкой торчат колючки, мелкие шипики-сосочки, а на шляпке крупные, темные чешуйки. Продолжить чтение