Проснувшись в воскресенье от настойчивого поскуливания Тимки, я посмотрел на часы и ахнул. Время было почти девять – «ну ты даёшь! Любитель поспать» — безосновательно обвинил я своего верного ушастого друга.
Почти с каждой параллели, к сожалению не правильного челнока Тимки, поднимались жирные, на мой глазок – килограммовые перепела. Фото автора
Умывшись, я наскоро стал натягивать на себя одежду, Тимка не унимался и поторапливал, тыча в меня своим мокрым, неуёмным носом. Поймав его одной рукой за загривок, а второй накинув на него ошейник, мы выскочили за дверь.
На улице Тимка быстро сделал все свои дела и стал старательно изучать послания своих сородичей на неведомом никому, кроме него языке запахов. Иногда, задрав заднюю лапу выше головы, он отвечал на эти послания, иногда игнорировал.
На улице было прохладно, сыро и не уютно. Температура была плюсовая и не опускалась ниже нуля даже ночами, которые в конце недели выдались ещё и дождливыми. Был конец ноября и чувствовалось, что уже скоро зима придёт, но немного позже, словно ей сейчас не до нас, однако, она всё прекрасно помнит и держит ситуацию под своим строгим контролем. Наблюдая за пёсиком, я начал строить планы на предстоящий воскресный день.