Сазаны. Детский визг на лужайке. – Синдром удава. – Поэт и море. – Я не поэт, поэт не я. – Хаос на море. – Кто в море не бывал, Богу не маливался. – Герой и Хор Шакалов
Сон был, как антракт. Только я смежил глазки, и уж надо их открывать. Проснулся я ровно в том же положении, что и заснул; вряд ли и пошевелился за ночь. Мертвецкий сон. Как когда-то в горах на сборах, после дня тренировок до розовых соплей. Вот-вот грянет марш-побудка, а вставать по молодости смерть как противно, поваляться бы хоть полчаса еще, ведь как раз самая эротика идет, до поллюций. А тут что, тут никакой тебе музыки из репродуктора. Что сам себе споешь, то и послушаешь. Но не успел я толком разнежиться, как меня подкинуло: Mamma mia, сетка! Немедля лететь, проверить – поймал чего, не поймал…
Под пеплом костра, как всегда, жару было полно. Еще Чокан Валиханов про саксаул писал: уголь с огнем три дня лежит. Я снова раскочегарил костерок, помахал ручками-ножками, разделся и с поросячьим визгом кинулся в воду к своей сетке. Чтоб не возиться с узлами и «куклами», я просто обрубил ножом пучки камыша и разом вытащил на берег все добро: сетку, стебли камыша и пару кувыркающихся в сетке сазанов. Еще порция визгу. На мое счастье сазаны были вполне домашних размеров, не те черноспинные чудовища системы «чемодан», что попадались в прошлые ходки на Арал. Такие могли бы и сетку утащить. Или распустить ее на лоскутики. Продолжить чтение